Diario de un viaje a Venecia

2012-01-30T04:27:00.001-08:00

"¡Pajarraco desgraciado!"

2012-01-26T09:13:00.000-08:00

Santiago - Valparaíso

2012-01-26T09:05:00.001-08:00

2012-01-15T18:25:00.001-08:00

2012-01-14T13:29:00.000-08:00

Hoy me robé un libro, el primero de mi vida. Es La ciudad y los perros de Vargas Llosa; estaba en una mesa en Balcarce, al lado de los puestos del mercado de los sábados, apilado con otros libros como si estuvieran en saldo. Una chica estaba leyendo uno de pie, y a nuestro alrededor iban y venían los encargados de un set de filmación que se había armado en la esquina. Me quedé revolviéndolos un rato hasta que un tipo que miraba me avisó que no eran para vender. "Somos extras", me dijo, "nos pagan 250$ por estar acá, ¿qué te parece?". No se me ocurrió nada para decirle. ¿Qué filman?, les pregunté y me dijeron que era una propaganda de celulares para España. Me invitaron a revisar los libros, de todas maneras, cosa que hice mientras comentábamos algunos hallazgos. Una vieja edición de las Zonceras de Jauretche, un versión ilustrada de los Hijos del Capitán Grant auspiciada por Walt Disney, un novela de Graham Greene que no conocía. Mientras charlábamos me sentí como en un capítulo de la Dimensión Desconocida. Ese en el que un hombre se perdía en la ciudad y cuando llegaba a un callejón daba la vuelta para salir pero a su alrededor se llenaba de empleados vestidos de azul que se ponían a hacer arreglos y mover cosas, como si estuvieran acomodando el decorado para filmar una película. Después de vagar un rato, el protagonista se terminaba enterando de que había caído en un pliegue de la realidad, una especie de limbo temporal entre el tiempo presente y el futuro inmediato que todavía no ocurrió y cuya escenografía ellos eran los encargados de dejar lista para que sus habitantes la encuentren tal y como la habían dejado la última vez que la visitaron. "¿Alguna vez le ocurrió que dejó un papel escrito arriba de una mesita, pero cuando fue a buscarlo ya no estaba allí y nunca jamás volvió a verlo aunque revolvió toda su casa?". Sí, respondía el protagonista. "Bueno -decía el hombre de azul-, es que a veces nosotros cometemos errores."
Los extras eran una chica flaca, de pelo corto y algo pálida, de pollera larga y camisa, y el hombre sonriente que me hacía preguntas sobre mis gustos literarios y parecía aburrido pero también resignado a esperar a que los llamen para filmar. Cuando vi el libro de Vargas Llosa me lo guardé en mi bolsa de compras con el queso y el pescado. Les sonreí, les deseé suerte y me fui.

*

El lunes viajo a Santiago, Chile.

Do you remember, Toto?

2012-01-10T08:55:00.000-08:00

"Pensar alto, sentir hondo, hablar claro, así reza en la puerta de entrada del que fue hogar de Madsen
a la vera del río las vueltas, al pie del Fitz Roy (Chalten)"

Hoy encontré unos pedazos de fotos tirados en la entrada de mi edificio

2012-01-09T11:01:00.000-08:00

cfr. "El arte de narrar hoy se acerca a su fin, y esto porque está desapareciendo lo que es el lado épico de la verdad, es decir, la sabiduría", Walter Benjamin, El Narrador (1936)

2012-01-09T10:30:00.000-08:00

el
lado
épico
de
la
verdad
(via Atlas Walter Benjamin)

Para una definición del cinismo

2012-01-09T10:07:00.000-08:00

"... dice que el amor se muere y no dice más ..."

("Héroe del whisky", Redonditos de Ricota)

"O sea que hay una metáfora: tan "derrotaduchos" son los beatniks que su propio "héroe del whisky" ya no toma whisky.Y no sólo eso, sino que además ha volcado su vida a la religión, porque trascartón de que Sam manifiesta que ya no toma alcohol, Dean le dice a Sal: "te das cuenta? no solamente mi héroe del whisky ya no bebe; sino que hasta me ha dicho por teléfono que ahora es religioso"..."

Los JPG son del pueblo

2012-01-09T09:59:00.000-08:00

Pepsi-Cola Pavilion, Expo 70, Osaka, Japan, 1970

2012-01-06T07:29:00.001-08:00

peronismo (spam) - v0.0.2

2012-01-05T06:37:00.001-08:00

www.peronismo.net46.net

Agitadores del verso

2011-12-21T05:47:00.001-08:00

"Charly Gr., Alfredo Jaramillo y Carlos Godoy son un ejemplo de que el género crece y busca sus propios circuitos de circulación. "

" La intención era compilar frases que “ya existían pero estaban distantes unas de otras y ahora reunidas van conformando un nuevo significado.” Más que encantado con el procedimiento, al autor le entusiasmaba “el placer de encontrar belleza en una conformación de textos ya existentes pero reorganizados con una criterio estético nuevo.”

Walter Lescano en Tiempo Argentino.

Disparos contra la crítica

2011-12-21T05:45:00.000-08:00

"textos como la novela de Alejandro López o el poema peronismo (spam) de Carlos Gradín, que exigen pensar en múltiples dimensiones cuando incluyen, por ejemplo, la búsqueda en Google como procedimiento dominante en un poema."

Sebastián Hernaiz en Ñ

Do you remember, Toto?

2011-12-17T06:06:00.001-08:00

Premio Blatt & Ríos, 2011 - spam

2011-11-30T11:44:00.001-08:00

Fallo del jurado

2011-11-28T15:27:00.001-08:00

"Premiamos a "Spam" porque es un libro que hace un tiempo veníamos esperando: el autor se había encargado de hacer conocer en la web algunos resultados de sus experimentos y eso nos tenía entusiasmados. Nos parece un libro fresco, arriesgado. inteligente. Con el procedimiento de buscar en google frases muy bien elegidas, edita sus resultados y logra un verdadero libro de poemas que no tiene nada de pastiche ni de paródico, construyendo climas de época y contando historias. Es un libro que de alguna manera está escrito por todos nosotros. Incorpora a la poesía lenguajes menores, poco prestigiados, que hacemos pulular en Internet. El truco de Gradin (editar resultados en un buscador) es muy sencillo, lo interesante es que no se nota, que lo hace una y otra vez y siempre parece novedoso. Refresca la poesía de su tiempo, demuestra que se puede seguir inventando y alega que es necesario seguir imaginando. Premiar a Spam, premiar a Carlos Gradin, es pensar en el presente, revisar críticamente la tradición y proyectar un futuro cuando la poesía todavía siga ahí, sea lo que sea que esto signifique. Premiamos "Spam" porque nos lleva a hacernos más preguntas, nos lleva a seguir buscando.

Mariano Blatt / Damián Ríos"

Premio Blatt & Ríos, noviembre de 2011.

2011-11-22T20:03:00.001-08:00

hola amigos, hace unos días me avisaron de Blatt y Ríos que habían decidido darme un premio por el libro Spam. Así que los invito los que quieran venir al evento, es el sábado que viene en Tu Rito. No sé bien en qué consistirá pero en todo caso tomamos algo y charlamos. saludos! charly

Hora	Sábado, 26 de noviembre · 20:30 - 23:30

Lugar	Tu Rito, Santa Fe 2729

Creado por	Damián Ríos

Más información	Entrega del Premio Blatt & Ríos a Carlos Gradin Se leerá el fallo del jurado, se entregará el premio y a continuación Carlos Gradin leerá algunos poemas.

2011-11-22T11:31:00.001-08:00

"Cuando el guerrero llega al borde del abismo, salta en posición de combate. El bailarín se arroja con paso de baile. El místico, en postura de meditación. El tonto tropieza y cae. Sin embargo, es curioso lo que hace el elegante: antes de caer al abismo, se da la vuelta y saluda." Enrique Symns

2011-11-22T06:30:00.001-08:00

2011-11-22T05:51:00.001-08:00

Hoy estuve pensando en los sesenta y en este tema de los Grateful Dead. A los diez segundos de Ripple se esfumaron de tu mente los últimos vestigios de incredulidad y de cinismo; te disponés a esperar a que pasen tus amigos en la combi para partir al Sur, a visitar a otros amigos en los lagos, a comer torta y bellotas. Sos como Alf subido al techo de la casa, mirando las estrellas y esperando esa nave espacial que va a pasar a buscarlo para llevarlo de vuelta a Melmac.

2011-11-22T05:24:00.001-08:00

Hoy estuve leyendo una crónica del festival de Woodstock escrita en esos días para el EVO (East Village Other), fanzine under de Los Angeles:

"For the firsttime I feel free and we are really together. It so peacefuland loving here that I (and many, many others) don't want to leave."

"maybe, just maybe, it will be a new beginning for us despite our walking away from the most beautiful experience many ever had. A lot of friends were made and positive proof that our numbers are legion was everywhere evident. We now know we can live together as we had only done previously in our fantasies. No one will leave here the same person that existed before. For a few days we were all in a beautiful place. Can we do it again? All I know is I don't want to leave here. I feel like I've come home."

Mis primas, los domingos...

2011-11-16T10:47:00.001-08:00

Mis primas, los domingos...

Mis primas, los domingos, vienen a cortar rosas
y a pedirme algún libro de versos en francés.
Caminan sobre el césped del jardín, cortan flores,
y se van de la mano de Musset o Samain.

Aman las frases bellas y las mañanas claras.
Una estatua impasible las puede conmover.
Esperan la llegada de las tardes de otoño
porque, tras los cristales, todo de oro se ve...

Y vienen los domingos a cortar rosas. Saben
que el eco de sus voces para mí grato es.
Entre las hojas quedan sus risas armoniosas;
ellas seguramente se ríen sin saber.

Mis primas, cuando llueve, no vienen. Dulcemente
aparto los capullos que el viento hará caer;
hago un ramo con ellos y pongo bajo el ramo
un volumen de versos de Musset o Samain.

Francisco López Merino (1904-1928)

, el poeta niño

el sábado leo en Salida al mar

2011-11-10T08:41:00.000-08:00

SÁBADO 12 NOV

teatro MANDRIL | humberto primo 2758

+ ¡ f e r i a d e e d i t o r i a l e s !

18.30

JAVIERA PÉREZ SALERNO buenos aires
CHARLY GR. buenos aires
PAULA ABRAMO ciudad de méxico
VALERIA TENTONI bahía blanca
ALEJANDRO MÉNDEZ buenos aires

19.30

FERNANDA NICOLINI buenos aires
FERNANDO AÍTA buenos aires
FEDERICO REGGIANI la plata
HÉCTOR KALAMICOY neuquén
ROBERTO APPRATTO montevideo

20.30

LARA DOMÍNGUEZ vila gesell-bs.as
JOSÉ CARLOS YRIGOYEN lima
ERNESTO CARRIÓN guayaquil
ELVIRA HERNÁNDEZ valparaíso

El 12-11 en Teatro Mandril, a la par de las lecturas habrá feria con libros de editoriales: Gog y Magog, Bajo la luna, Nudista (Córdoba), IAP, Viajera, Eloísa, Black & Vermelho, Universo Bakterial (Perú), Calabaza del diablo (Chile), Niño Stanton, :e(m)r, Diatriba, PLUP…

(programación completa, acá)

Mañana leo en Brandon

2011-11-10T08:39:00.000-08:00

UNIÓN PRIMAVERA Vol. I

Este viernes 11 DE NOVIEMBRE
La Usina y Casa Brandon suman fuerzas para juntar la plata que La Usina necesita para poder seguir existiendo

Desde las 20 hs con MÚSICA, LECTURAS, VISUALES, PREMIOS y MUCHA EMOCIÓN

No TE LO PIERDAS! Vení a disfrutar de la cultura Viva y Activa, y a colaborar con la existencia de los espacios culturales en la Ciudad

TOCAN Y LEEN:

LA PRÁCTICA DE LAS LLAMAS
JUANA CHANG
PAULA MAFFÍA
UKU (acústico hawaiano)
FERNANDA LAGUNA
CHARLY GRADÍN
ALFREDO JARAMILLO (texturas sonoras intervenidas)
EMMANUEL STICCHI

Sorteos de Libros y discos!!
Libros de Mansalva, Gog y Magog, Stanton y Blatt&Ríos

Bono Contribución $20

2011-11-03T10:59:00.001-07:00

Hoy me contaron que mi abuela leía a Cesare Pavese y Alejandra Pizarnik.

‎"Sabés por que voté a Cristina?

2011-10-27T14:54:00.001-07:00

‎"Sabés por que voté a Cristina?

Porque donde vos ves vagos, yo veo pobres en desigualdad.

Porque donde vos ves fomentar los embarazos por un plan, yo veo fomentar la salud de los que menos tienen.

Porque donde vos ves Netbooks gratis por un voto, yo veo fomentar la educuación y generar recursos genuinos de estudio.

Porque donde vos ves negros yo veo argentinos.

Porque donde vos ves revanchismo con los militares, yo veo justicia por un genocidio.

Porque donde vos ves gente que recibe ayuda sin hacer nada, yo veo responder a una necesidad con un derecho.

Porque donde vos ves crispación y autoritarismo, yo veo “yegua", “vamos a subirnos al tren aunque tengamos que tirarlo porque no lo aguantamos más”, “la gente los quiere matar”, “no estaba en el cajón”, “le saca provecho a la viudez”.

Porque donde vos ves chori y vino, yo veo pueblo.

Porque donde vos ves desempleo, yo veo 5 millones de puestos de trabajo.

Porque donde vos ves inflación, yo veo oligopolios que remarcan y ganan cada vez más.

Porque donde vos ves que “de afuera se nos cagan de risa”, yo veo que de afuera nos piden consejos.

Porque donde vos ves “periodistas independientes”, yo veo periodistas que defienden intereses de empresarios.

Porque donde vos ves “periodistas militantes”, yo veo periodistas que se juegan por una posición.

Porque donde vos ves odio, yo veo plazas llenas y gente en busca de la felicidad.

Porque donde vos odiás a la política y todo lo que de ella venga, yo creo en la política como instrumento de cambio.

Porque donde vos ves que no se hace nada para mejorar el país, yo veo recuperación y crecimiento de la industria nacional, repatriación de más de 800 científicos y creación del ministerio de ciencia y tecnología.

Porque donde vos ves que no se cuida a nuestros jubilados, yo veo más de 2 millones de nuevos jubilados, y movilidad jubilatoria, con 2 aumentos por año

Porque donde vos ves que no se hace nada por la inseguridad, yo te veo comprando artículos robados.

Porque donde vos ves que este país se va a la mierda, yo te veo ganar cada vez más producto del crecimiento sostenido durante 8 años.

Porque cuando vos ves “negritos que te roban por 2 mangos”, yo veo un estado que excluyó a millones durante una época donde vos mirabas para otro lado.

Porque mientras vos ves una dictadura, yo recuerdo a los 30.000 que dejaron su vida y a los miles que fueron torturados.

Porque mientras vos ves que te cortan una calle, yo veo lucha popular, cuyos logros son beneficios también para vos.

Porque mientras vos te quejás de la democracia, yo reivindico la lucha de Madres y abuelas de la Plaza por esa democracia.

Porque mientras vos te quejás de esas “viejas de mierda”, yo veo mujeres que cuya bandera es la de Memoria, verdad y Justicia, a las que el Estado les arrebató lo más preciado.

Porque mientras vos vivías mirando la tele, muchos marchaban y luchaban por un país mejor.

Por todo eso que vos ves y yo no, elijo votar a quien me representa, a quien devolvió al pueblo las ganas de creer y de involucrarse, de participar, de no volver al pasado y de hacernos cada día un poco más grandes.

Por eso, una vez más. Cristina Fernández de Kirchner, presidenta de todos los argentinos

2011-10-25T07:03:00.001-07:00

"Muchas gracias. Sola no puedo. Organícense. Esto recién empieza."

2011-10-24T14:38:00.000-07:00

Hoy voy a empezar de nuevo. Pienso que va a ser lo mejor. Voy a cambiar de lugar las fichas en donde tengo anotadas las notas al pie de mi relato. Voy a hacer como si estuviera por irme de viaje. Voy a hacer la mochila más liviana que pueda y salir a buscar pasajes. En la estación, voy a sentarme a tomar notas en un cuaderno. Y en el cuaderno voy a poner que me voy a visitar el país de las notas guardadas en las carpetas que dejé en la mudanza. Esa mudanza que nunca terminé. Voy a anotar una lista de tareas pendientes, y en último lugar de la lista voy a escribir el nombre de una ciudad a la que nunca fui. Algún día la voy a buscar en Google, y si no escribo un poema sobre su pasado o sus barrios bohemios, no me va a importar. Seguro algo se me va a ocurrir. Y mientras tanto ya me voy a estar yendo.

2011-10-22T09:41:00.001-07:00

2011-10-20T20:47:00.001-07:00

"esa remota tierra que es la calle, hacia allí van los héroes que queremos ser"

2011-10-15T11:17:00.000-07:00

"Héroes de la calle y el bar, del barrio y la ranchada, del camino
allí donde los agarre. Allí donde tres tarados humillen al más
débil o sensible, donde cinco mutilados se ríen del dolor de
alguien, donde dos mandriles insultan a una dama, donde un jefe
o un maestro o un padre o uno que dice que sabe o uno que tiene
se abuse del que nos duela. Allí, estará el héroe. Cada ¡NO!
Tiene que resonar como un latigazo de dignidad que hará vibrar
la leyenda que nos comunica. Qué fuerza nos dará, qué lágrimas
reiremos cuando sepamos que Cacho saltó, porque sí nomás, allí
donde hace falta.
Me decía Willy: más que te torturen a vos, más te duele cuando
escuchás los gritos de tu compañero torturado. Me decía Novoa:
no debe haber nada peor que asistir a la agonía de un niño. Y
seguía sin embargo, nos hemos acostumbrado a esa agonía.
Este dolor que nos rodea no permite el placer. La percepción de
ese dolor nos impide ser como ellos y nos impide también ser
como nosotros. Nuestras almas están perdidas, ya no hay un
lugar en este mundo para nosotros.
Hace un tiempo no me atrevía a pensar cómo quería morir.
Ahora presiento que quiero morir como corresponde: mirando
hacia las tormentas, yendo hacia el peligro, buscando a los
nobles. En la misma dirección desde donde vendrán las balas y
las pestes y las maldiciones del miedo. Tal como iremos
viviendo: apartándonos de los que dicen saber, huyendo o
peleando con los que tienen poder, lejos de los que ya no sueñan
una vida mejor porque la vida ya no sueña con ellos.
Cuando se dibuje la raya que separe los dos lados de la calle,
tendremos el altísimo honor de estar de este lado. La calle es el
último reducto de los indios ángeles príncipes locos desterrados
por la razón de los déspotas. El viento de la calle limpiará los
malos olores del arte y la teoría, arrastrará los programas
culturales y las filosofías y canciones de quienes la observan
desde sus vacaciones en Madrid. En todas las épocas, los
sofistas desgastan las palabras, las arrancan de las cosas para
que estos signos que escribo no puedan conmovernos. Es
probable que estos signos estén muertos. Pero puedo jurarte que
ya he probado el deseo de cinco estrellas y he planeado el futuro
estereofónico con mi corazón congelado. No, yo no quiero ir a
naufragar sin disfraz por ese corso perdido al que un día me
invitaron. Quiero volver a sentir las olas de la vida,
asfixiándome de pasión. He perdido el amor de mi cuerpo
huyendo de los brazos fríos, de los besos hablados por los libros.
¿Tus hijos, tus padres, tus novias, tus problemas?
En la calle hay muchos hijos que te darán el amor que hoy crees
dar y padres que te enseñarán nuevas cosas y novias con cariños
de fuego y muchos problemas de muchos hombres a resolver.
Existe esa remota tierra que es la calle, hacia allí van los héroes
que queremos ser.
Una canción que suena desde los confines de la
leyenda nos ayuda a avanzar.
Y la canción dice: ¡NO!"

Enrique Symns

2011-10-12T05:15:00.000-07:00

"El derecho de autor realmente no tiene razón de ser. Yo no tengo derechos. Al contrario, tengo deberes." Jean-Luc Godard

(via El deseo furtivo de un condenado antes de morir degollado)

2011-10-12T05:11:00.000-07:00

spam

Este viernes presentamos libros en la Usina

2011-10-12T04:57:00.000-07:00

2011-09-30T17:53:00.000-07:00

Hoy me acordé de una frase de Tom Lupo que leí cuando era chico en una Cerdos y peces: "Madurar es caer al vacío". Como un durazno colgado de un árbol. Suspenso, cambios inminentes.

salió spam!

2011-09-27T20:39:00.001-07:00

2011-09-27T20:18:00.000-07:00

Hoy estuve en una radio digital y le enseñé a una amiga a editar CSS. Estaban pintando una pared, clavando maderas en el piso. "Es peligroso, ¿no? - dijo alguien- Pero es muy lindo." Después me fui a tomar el 126 en San Juan, y casi me lo pierdo por leer el último libro de Mariano Blatt, que en un poema habla de "Mario Bros. caminando con Mr. Pacman / por la famosa calle de la realidad".
Era tarde y me fui a cenar un chori al paso a la parrillita de Humberto Primo y Bolívar. El cajero estaba tomando vino con una señora de pelo rojo que vendía libritos de poesía. Le hablaba de su hija, que es profesora de inglés y está estudiando árabe y chino mandarín. "Es el idioma del futuro", dijo el parrillero. Yo leía otro poema de Blatt sentado en la barra. Hablaba de Diego Bonnefoi y las "flores en las laderas de la primavera".

Mi Arduino

2011-09-21T18:37:00.000-07:00

2011-09-18T14:41:00.000-07:00

Hoy pensé en hacer un análisis estilístico de los correos que me escribe mi madre. Sus frases dejadas a medio escribir, separadas por puntos suspensivos. Nerviosas y sintéticas, me hacen acordar, ahora que lo pienso, a la prosa de Neal Cassidy según la elogiaba Sol Paradise en En el camino. Bueno, sin la mística de la ruta 66 pero cargadas de urgencia, y llenas de ansiedad y espamos afectivos, muy siglo XX. Las pocas veces que chateé con ella, recién empezaba a usar el chat y firmaba sus mensajes como si estuviera mandando telegramas, "un beso -A". Mi abuelo, me acuerdo, se ataba la lapicera a la mano, en sus últimos años, cuando el pulso le había empezado a temblar, para seguir escribiendo las cartas que se intercambió durante toda su vida con su hermana en el pueblito de los Pirineos franceses dónde habían nacido. Estoy medio regresivo, hoy me acordé también de las máquinas de escribir que usaban mis viejos cuando yo era chico, las cintas de tinta enrolladas en carreteles, las patas de hierro que activaban las teclas. Yo las amontonaba contra la hoja de papel cuando apretaba el teclado entero con las manos. Terminé de leer "Los emigrados" de Sebald, debe ser por eso el brote de nostalgia.

2011-09-14T20:32:00.000-07:00

Hoy fui a ver "Viudas". El cine catástrofe y las películas de Valeria Bertuccelli son dos de mis géneros preferidos.

2011-09-13T21:12:00.000-07:00

Hoy estuve en las Jornadas de Ludión - Paragraphe. Lo mejor fue la definición de la amistad según Jacoby: "un intercambio distraído".

2011-09-12T20:13:00.000-07:00

Hoy me compre un Arduino.

2011-09-04T19:21:00.000-07:00

Hoy fui a comer con mi madre. Hablamos del Duque de Orléans y los descendientes de la aristocracia francesa. Quedan algunos, parece.

Hoy, también, en una cena de periodistas y amigos, me contaron que el Negro Olmedo filmó su última película con el Gordo Porcel pensando en que la plata le iba a servir para filmar otra. Iba a estar basada en A sus plantas rendido un león de Osvaldo Soriano. Se mató antes, pero qué bueno hubiera estado.

"caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour"

2011-09-02T23:09:00.000-07:00

2011-09-01T21:15:00.000-07:00

Hace unos días me aprendí de memoria un poema de Cortázar. Con mi amiga V. decíamos una noche que nos gustaría saber más poemas de memoria.

1950 año del Libertador, etc.

Y si el llanto te viene a buscar...
De un tango

Y si el llanto te viene a buscar
agarrálo de frente, bebé entero
el copetín de lágrimas legítimas.
Llorá, argentino, llorá por fin un llanto
de verdad, cara al tiempo
que escamoteabas ágilmente,
llorá las desgracias que creías ajenas,
la soledad sin remisión al pie de un río,
la culpa de la paz sin mérito,
la siesta de barrigas rellenas de pan dulce.
Llorá tu infancia envilecida por el cine y la radio,
tu adolescencia en las esquinas del hastío, la patota, el amor sin recompensa,
llorá el escalafón, el campeonato, el bife vuelta y vuelta,
llorá tu nombramiento o tu diploma
que te encerraron en la prosperidad o la desgracia
que en la llanura más inmensa te estaquearon
a un terrenito que pagaste
en cuotas trimestrales.

2011-09-01T12:35:00.000-07:00

Hoy me compré unas empanadas y me fui a almorzar a un banco en Plaza de Mayo. Empecé a leer la primera novela de Michel Houellebecq, y por ahora no entiendo por qué lo recomiendan. Me produce lo mismo que el cine europeo de la decadencia. Esas historias de Michel Haneke sobre una profesora de piano con trastornos piscosexuales, Gaspar Noé y sus franceses que violan mujeres por hastío. Hay personas en el mundo que tienen ganas de mostrar que se han dado cuenta de algo muy novedoso: que la vida es absurda, el cosmos una sopa de bacterias, el amor una leyenda falsa. Pero, ¿a quién le importa? Hay europeos que están tristes, está bien. ¿Pero hace falta que nos hagan una lista de sus penas? ¿Para qué? La miseria emocional de empleados hartos de su vida, ¿le agrega algo al mundo? Houellebecq compara el deseo sexual y las moléculas petrificadas en los suelos de Marte. Supongo que es el humor negro al que se refiere la contratapa de Anagrama. ¿Y?

2011-08-30T09:07:00.002-07:00

Hoy pensé en la impermanencia.

2011-08-28T19:15:00.000-07:00

Hoy fui a ver una película de adolescentes en la periferia del punk. Transcurre en un pueblo del desierto patagónico, cerca de Neuquén, y después me volví en el colectivo, pensando. Me acordé del verano de 1994. Era diciembre, hacía calor y mis amigos se habían ido a pasar unos días a una casa en Quequén. Habían vuelto de esa primera estadía solos, lejos de la novela familiar, y me ponían al tanto de todo lo que había pasado y las cosas que habían hecho. Tal vez hasta me contaron cómo habían salido los partidos de TEG y cuánto habían gastado en el supermercado. Yo me había quedado para dar exámen de materias no aprobadas en el primer año del secundario, pero esa tarde en Avenida Corrientes teníamos todas las vacaciones por delante, y todo lo que hablábamos sonaba a planes de viajes y hasta, incluso, de algo parecido a aventuras. Ir en tren a Quequén fue uno de los grandes programas de nuestra adolescencia. Caminar de noche por las ruinas del puerto, tirarnos rodando por las dunas, ir caminando hasta el centro de Necochea. Pero me había olvidado de aquella vez cuando me quedé en Buenos Aires, y hoy viendo "Glue" me acordé de esa sensación de haberme perdido de algo pero a la vez saber que en realidad todo eso no era más que el principio.

"Glue" tiene grandes momentos, y momentos ridículos. Pero a las películas de adolescentes, supongo, les pasa lo mismo que a las cartas de amor según Pessoa, y no serían lo que son si no fueran ridículas.

Una de mis películas de adolescentes preferidas es, sin dudas, "Foxes" (1980) con increíble actuación de Jodie Foster.

2011-08-22T13:29:00.000-07:00

Hoy volví a quedarme pensando en todas las veces en que me quedé pensando en que había vuelto a hacer algo demasiado parecido a lo que otras veces ya me había parecido que ...

Do your remember, Toto?

2011-08-21T14:34:00.000-07:00

(via Manolo)

... Sampa ...

2011-08-16T16:38:00.000-07:00

CONSOLO NA PRAIA

2011-08-16T14:19:00.000-07:00

Lo mejor que encontré en Sampa fue este poema de Carlos Drumond de Andrade...

Vamos, não chores...
A infância está perdida.
A mocidade está perdida.
Mas a vida não se perdeu.

O primeiro amor passou.
O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.

Perdeste o melhor amigo.
Não tentaste qualquer viagem.
Não possuis carro, navio, terra.
Mas tens um cão.

Algumas palavras duras,
em voz mansa, te golpearam.
Nunca, nunca cicatrizam.
Mas, e o humour?

A injustiça não se resolve.
À sombra do mundo errado
murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.

Tudo somado, devias
precipitar-te, de vez, nas águas.
Estás nu na areia, no vento...
Dorme, meu filho.

Dimitri se entera de los resultados del Frente de Izquierda

2011-08-14T23:18:00.000-07:00

2011-08-14T21:37:00.000-07:00

Hoy estuve viendo la cobertura de las elecciones en lo de unos amigos. Alejo y su hermana habían votado a Binner. A las diez llegó Luciana directo desde Río mientras Cristina terminaba de agradecer al mundo el 50%. Hablamos de Duhalde, Jorge Amado y la comida callejera brasileña.

Hoy, también, estuve repasando mi encuentro con cierto polemista enfurecido. Desde las páginas de su blog me calificó de bestia, ignorante, vago, débil y pusilánime, y me acusó de complicidad con la devastación capitalista y el totalitarismo. Y de andar diciendo que soy su amigo, o algo así.

No me parece que el FIT sea la única expresión de izquierda en la cultura y la política argentina.

FILE 2011 - Sao Paulo

2011-08-10T15:27:00.000-07:00

(Volví de Sampa hace unos días. En el FILE conocí a Esther y Matt, net artistas de Basel y Nueva York respectivamente. Y a los chicos del Chimbalab, de Santiago de Chile. Estuvo bueno.)

2011-08-08T17:09:00.002-07:00

2011-08-08T17:09:00.001-07:00

2011-08-08T16:44:00.000-07:00

Hoy fui a un local de impresiones en el Pasaje Giuffra e imprimí una foto. Es un retrato de Hugo Ball en el Cabaret Voltaire, vestido de elefante, listo para el show en el que iba a recitar el primer manifiesto del dadaísmo. Es raro pensar que esa fecha iba a quedar grabada en la historia del arte del siglo XX como uno de los momentos inaugurales de la vanguardia, el under, el punk, la furia de todos esos mitos que nos hicieron interesarnos en el lado b de la cultura cuando éramos chicos, que sostenían que ese lado b existía en algun parte. De algún modo seguimos siendo los que nos perdimos aquéllas noches y les damos vueltas, merodeando los bares y los recitales de poesía a ver si pasa algo. A ver si se oyen noticias del dadaísmo, aquella leyenda urbana que dice que en Zürich, en 1916, hubo un grupo de poetas, pintores y actores que cayeron a la ciudad evadiéndose de las fuerzas armadas de sus países que los enviaban a aniquilarse a las trincheras, y se pusieron a armar una serie de veladas en un bar, y esas noches serían recordadas como los homenajes al absurdo más elocuentes que se hubieran organizado nunca.

Hugo Ball está disfrazado de elefante. Parece Kafka en una fiesta de disfraces. Y me hace acordar al protagonista de Mentes que brillan, la película de Jodie Foster. El niño solitario y superdotado que reparte invitaciones a su fiesta de cumpleaños, pero suena el timbre y sus compañeros vuelven a la escuela y él se queda sólo en medio de los juegos del patio, mientras sopla el viento y vuelan las tarjetas que había preparado para ellos. Es raro pensar que un día Hugo Ball iba a ser recordado como uno de los iniciadores de un movimiento. De cualquier movimiento. En la foto parece como si hubiera llegado a una fiesta el día equivocado, o la hubiera organizado y siguiera esperando.

La voy a colgar en el living de mi casa. Es como un lámpara de lava, a la que podés quedarte mirando y pensando.

Hace un tiempo pinté mi casa. Una vez nos pusimos a hablar de bandas de rock con el chico que pintaba. Le dije que había visto a los Redonditos de Ricota. Varias veces, de hecho. "Guau, qué envidia", me dijo.

2011-08-07T18:04:00.000-07:00

Hoy hice dulce de manzana y jengibre.

Inrocks!

2011-08-07T17:45:00.000-07:00

(revista Inrockuptibles, agosto, 2011)

...

2011-08-03T12:29:00.000-07:00


Vos
    a mí
Yo
    a vos
Nos
    legi-
ti
    mamos 
nos
    las-
ti
    mamos
o
    nos
ol-
    vida
mos.

2011-08-02T19:13:00.001-07:00

Hoy me llegó por correo el módem de Speedy. Vuelvo a la red después de cuatro meses de peregrinar por cibers y pizzerías. También aparecí en la Inrockuptibles.

Sampa

2011-07-24T07:20:00.000-07:00

2011-07-24T07:06:00.000-07:00

Hoy se fue Bruno. Me dejó las llaves de su departamento de Sumaré. Iba a ver a su enamorada en Río. Yo me quedo en Sao Paulo hasta el viernes.
Hace un rato prendí el lavarropas, me hice un café, y ahora estoy pensando en la hospitalidad. Hasta hace unos días Bruno era el amigo de un amigo con el que había intercambiado dos o tres mails, breves y amistosos. Ahora estoy en su casa, y tengo varios días para seguir paseando por la Avenida Paulista que parece una postal mejorada de Nueva York. Pero más silenciosa, y perfumada. Sao Paulo huele bien.
Anoche cené con Matt. Está mostrando una obra de arte web en la misma sección del FILE que yo. Se iba al aeropuerto y casi no tenía más billetes brasileños, así que la cena la invité yo. Hablamos de la crisis de las hipotecas, de Obama y la deuda de Estados Unidos. Era su primera vez al sur del Ecuador. Me acordé del español que conocí en Copacabana, en un barcito a orillas del Titicaca, que me insistía en pagar las cervezas. Es como dice Richard Stallman, hay que invitar cervezas y esperar con la mente y los brazos abiertos a que se multipliquen y vuelvan, como los panes y el vino de Jesús. Apuntes para una historia de la abundancia. Tecnologías de la amistad, diría Jacoby.

2011-07-15T13:02:00.000-07:00

by Inne Martino

Aviso

2011-07-15T07:28:00.000-07:00

Hace unos días, semanas, estuve en la presentación de la novela de Marina Mariasch, "El Matrimonio". Leí un texto que había preparado, y varios días después, hablando con Marina, me hizo dar cuenta de que había dicho muchas cosas que no eran muy precisas. Yo hablé de un PH, por ejemplo, y en la novela hay un departamento, pero ningún PH. Cité varias frases y se las asigné a ciertos personajes o al narrador, pero confundiéndolos. Alguien describía a un "alien que quiere aprender el nombre de las cosas"; se trataba del hijo pero yo decía que era el padre. También cité palabras dedicadas al marido como si fueran de la esposa pero en realidad eran del narrador. Bueno, hace varios días que quería dejar una nota o advertencia. Muchas de las ideas de mi texto quizás no se sostengan, como la naturaleza encantada de la que hablaba y que en la novela aparece menos de lo que me parecía. Después me quedé pensando en las personas que me dijeron que lo que leí les había dado ganas de leer la novela. Y en las citas de Marina que yo había elegido. Tal vez se puede leer mal y seguir leyendo. Entender algo sin saber cómo. O quizás no se pueda leer demasiado mal algo que te gustó. Si te gusta leés algún sentido, y tal vez no importa demasiado dónde lo leés. Siempre quedan las citas, las palabras en las que pensaste que estabas leyendo algo que después vas a preguntarte dónde estaba. Tal vez sea el momento de releer el libro. Tal vez nunca encuentres aquello que leíste, aunque obviamente encuentres otra cosa. Y si "El matrimonio" puede leerse mal, supongo, tal vez eso sea un motivo más que bueno para leerlo. Lo podría haber dicho en la presentación. Tal vez aclarando esto me saco la sensación de que hablé de algo que no comprendía del todo. Pero no estoy seguro. Quizás fuera el libro, pero también el matrimonio o el hecho de que Marina me hubiera invitado a hablar de ambas cosas; nada de eso me terminaba de "cerrar". Algo dije, de todos modos, y hubo momentos en que sentí que había entendido, pero fue justo cuando hablaba sobre los personajes, que me parecían distanciados del mundo y de sí mismos, pero a la vez conectados con algún sentido, un orden, alguna fuente de confianza, una tranquilidad, que no entendía de dónde venía. Eso sentí yo que transmitían, mientras trataba de calmar la ansiedad que me producía esa situación, la de estar presentando un libro sobre el matrimonio. De toda esa serie de malentendidos, tal vez quede algo que le sirva a alguien. Me quedé pensando en el amor desde ese día, en el matrimonio, y esa era la idea que quería transmitir en la presentación, y en esta coda.

2011-07-13T16:27:00.000-07:00

2011-07-06T11:53:00.000-07:00

Hoy voy a ver a una amiga que está triste. Le voy a llevar flores amarillas.

2011-07-06T11:27:00.000-07:00

¡Legalicen los links!

#canondigital

#derechosdeautor

invitados: Matías Botbol - socio responsable y desarrollador de Taringa!

Evelin Heidel - integrante de la Fundación Vía Libre

El jueves 14 de julio a las 19 hs. en USINA CULTURAL DEL SUR (BULNES 326)

En mayo pasado los responsables del sitio Taringa! fueron procesados por la justicia argentina, imputados del delito de violar la Ley de Propiedad Intelectual. Todos sus argumentos fueron desestimados, y la Cámara de Apelaciones en lo Criminal y Correccional confirmó su procesamiento en calidad de "partícipes necesarios".

Taringa! hace posible una función básica de Internet: compartir ideas y obras de arte, poner a disposición de todos lo que antes era el privilegio de unos pocos. No bastó que los abogados de Taringa! explicaran que el sitio no almacena contenidos. Se los acusó de violar la ley, aunque sólo se limiten a publicar las direcciones donde esos contenidos se hallan disponibles, en otro lugar de la red.

El caso se suma a una avanzada legal en varios frentes. Desde la ley del "cánon digital" y el caso del argentino Horacio Potel, procesado por subir a Internet libros inconseguibles de Derrida, Heidegger y Nietzsche, hasta la ley Sinde en España y el juicio contra The Pirate Bay en Suecia.

Internet y las tecnolgías digitales abren espacios inéditos para pensar nuevas formas de cultura. Redefinen nuestras ideas de libertad, propiedad y derechos de autor. Esta charla se propone contribuir a este debate.

¿Corren peligros las descargas en la red? ¿Qué cambiaría si se endureciera la legislación? ¿Qué pueden hacer los usuarios para defender su libertad de expresión?

2011-07-04T15:07:00.001-07:00

2011-07-04T13:51:00.000-07:00

Hoy me compré un núcleo de ferrita.

2011-06-27T21:33:00.000-07:00

Hoy me vine a usar la wifi de la pizzería Génova, en Corrientes y Suipacha. Me pedí una torta de ricota y un café.

*

Hace unos días Marina Mariasch me invitó a presentar su novela. Ahí estuvimos con Ceci Pavón. Ceci leyó unas notas y las subio a su blog (..., ..., ..., ..., ...).

*

Benita LLach escribió en Facebook: "ayer fue la presentacion de mi mama y charli dijo que el matrimoño es algo plantuno y cesilia dijo que cosas re lindas de mi mama".

*

Yo dije algo así:

(Update...)

Marina me pasó su libro El matrimonio. Me dijo que era como un ensayo y me gustó la idea. Pensé que el nombre parecía el de un tratado, como si esperara agotar el tema rumbo a la pregunta: “¿Qué es el matrimonio?”.
Pero el libro, obviamente, no lo responde. De hecho no parece un ensayo. Es más parecido a una novelita, una novela breve, en la que aparecen distintos personajes -la esposa, el marido, los hijos, los vecinos-, en escenas cotidianas. Entonces, esperamos encontrarnos con una trama que los lleve hacia algún lugar, los haga entrar en crisis o recomponer su relación, o hacia otras eventualidades del estilo. Pero enseguida notamos que no hay diálogos, y lo que estamos leyendo parecen notas tomadas por un observador, a veces un antropólogo, que no logra terminar de comprender qué es lo que están haciendo esos seres que tiene delante. Tal vez porque no oye lo que dicen, o porque no los entiende. Ese observador se limita, entonces, a describirlos, y usa una lengua que nunca parece alcanzarle, y que es difícil decir de dónde viene.
Si un ensayo es un texto que se dedica a pensar un objeto sin ninguna seguridad, sin un saber previo que le garantice una autoridad, entonces quizás el libro sea un ensayo. Un ensayo que tiene que ir inventando un lenguaje a medida que avanza, a la medida de lo que está tratando de decir. Y ese intento, entonces, puede salir mal, y puede llegar a conclusiones totalmente opuestas a las previstas.
Cuando El matrimonio describe a los personajes y su hábitat, lo hace con imágenes que parecen tomadas de la naturaleza y de los cuentos de hadas. Cuando la esposa hace las tareas domésticas “La ropa sucia yace sobre el suelo como una pila de animales muertos. Hiede, volcán en erupción de las cosas que pasaron y que no serán fáciles de olvidar.” y luego, en cambio, “La ropa limpia es un misterio”. La esposa es “una montaña. De leche azucarada, kilómetros de piel, rencor y culpa”. “se mece en el sillón, flan de vainilla, natilla, té con leche y miel. El paisaje que ve es verde.” y “Cae de espaldas sobre un colchón de hojas secas que crujen”. El marido, en cambio, “es un robot que no contesta, ahora es Hércules, hijo de Zeus, ahora es un alien que quiere aprender el nombre de las cosas en la Tierra”. Después la esposa y el marido “se reúnen junto a la fogata”, aunque vivan en un PH. Y las escenas transcurren pero, como dijimos, no hay exactamente un relato, porque no sabemos cuánto duran ni cuánto tiempo las separa entre ellas. Y la sensación que dejan es la de estar leyendo a alguien que está escribiendo, de nuevo, sin tener en claro lo que tiene delante. Incluso en los pasajes en los que la esposa habla sobre sí misma, y describe su mundo, aparece esa indecisión, un estilo que habría que llamar “border”, donde pueden aparecer en las mismas frases la mesa del desayuno y la ropa de los chicos, el patio de un PH rodeado de edificios y un río, la corteza de los árboles, hadas que flotan y nevadas, como si de repente todo transcurriera en un lugar muy lejano.
En otro momento la esposa describe al marido y dice así: “La tempestad forma parte de un universo armónico. Pero el marido debe medirse con lo terrible y no con lo apacible. Se acuerda de lo espantoso, no de lo suave. Doma el mar desencadenado, doma los animales, los paisajes, las pasiones desenfrenadas, lo que lo rodea. Sólo nombra después de eso. Fabrica barcos para surcar el mar, arados para la tierra, saber para la conciencia. Se despliega con la voluntad de eliminar el misterio, con la voluntad de combatir contra el secreto hasta que éste se devele, se convierta en apariencias.”
Por momentos, es un poco como si alguien viera una situación por primera vez en su vida, digamos una obra de teatro. Si alguien que jamás hubiera visto una obra de teatro, y no conociera la idea misma del teatro, ni la lengua en la que hablan los personajes, tardaría bastante en entender lo que está sucediendo en la sala, el motivo que llevó a todas esas personas a sentarse y quedarse mirando a otras, y quizás nunca lo comprendería. Algo de eso puede pensarse en el libro de Marina. Parece preguntarse, ¿qué hacen el marido, la esposa y los hijos reunidos en el departamento?
Eso es lo que más me gustó del libro. Porque a veces pareciera que en algún punto ya se encontraron las respuestas para casi todos los interrogantes a los que podían enfrentarse los seres humanos. Hay a disposición cantidades infinitas de información y estudios sobre la vida, la salud, las emociones, la familia, el sexo, el amor. Se pueden descargar en la computadora bibliotecas enteras y pasarse la vida leyendo estudios e investigaciones sobre estos temas desde disciplinas infinitas: el psicoanálisis, la antropología, la autoayuda, la ciencia, el periodismo, la religión, el derecho. Todas tienen algo para decir acerca del matrimonio y también del amor. Y lo interesante es que el libro de Marina está escrito por alguien que no sabe, que parece perdida, en el mejor sentido, y que a la vez parece muy tranquila.
Tampoco es una novela, porque incluso los géneros narrativos tienen incorporados una cantidad de convenciones y formas que le imprimen cierto sentido a las relaciones humanas, la expectativa de un desenlace. En El Matrimonio hay algo místico en ese tanteo de nombres que nunca aciertan, pasajes llenos de idas y vueltas, y preguntas que se formulan y quedan resonando porque no hay nadie que las responda, y Dios siempre guarda silencio. Parece una larga pregunta que vuelve a plantearse en cada oración, como si su lengua no le permitiera afirmar nada.
¿Y cuál es esa lengua? Me parece que es la lengua de la naturaleza, una naturaleza encantada a la que los humanos le asignan sentidos mágicos, que siempre dejan abierta la posibilidad de lo inesperado. Una lengua en la que el matrimonio es algo tan incomprensible como una piedra o una planta:

“Metáforas vegetales: un árbol; las ramas de un árbol. Dos ramas de un mismo árbol. Crecer juntos, echar raíces, hundirse en tierra húmeda y rica, llena de vida, de gusanos y partículas en transformación, expandirse, afianzarse, agarrarse (las raíces son garras), y subir. Subir, subir, moverse hacia arriba, subir para ver el mundo de otra manera, desde arriba. Sobre un tronco, algo sólido, inamovible, incorruptible, inquebrantable. Dos ramas de un mismo árbol, que crecen a la par, pero se tuercen, cada una va por su lado, y se subdividen, generan distintos vástagos, a una le da más el sol y saca hojas. Pero se seca pronto y la otra, la que está más a la sombra, verdea tardíamente pero con hojas gruesas, jugosas. Una sube, la otra va hacia un costado.”

La sensación que deja el libro de Marina es la que produce pensar que este párrafo está diciendo algo sobre el matrimonio. Se parece a la perplejidad de oír a alguien hablar sobre un tema que conocemos en una lengua desconocida. Y tal vez se parezca a la distancia insalvable a la que se refería Benjamin, cuando hablaba de los seres queridos que ya no están y a los que se intenta dirigir palabras que, necesariamente, ya no comprenden.
Pero las “metáforas vegetales” tal vez sean, también, una imagen feliz, una manera anacrónica y romántica de referirse al amor. La naturaleza, finalmente, también es lo que no deja de renovarse y de seguir adelante sin inmutarse, hasta desentenderse por completo de los seres humanos que, como dice el libro, son “la única catástrofe, la más violenta de la naturaleza y el cosmos”. Más allá de los desengaños y sinsabores que depare la vida en pareja, El Matrimonio tal vez sugiere que el magma confuso de las relaciones persiste siempre, y con él un momento de goce, dulzura o como sea que alguien o algo se atreva a llamarlo. Algo más abarcador y envolvente, que se intuye, por ejemplo, en la tranquilidad que transmiten las escenas en las que transcurre la novela. La serenidad de que en última instancia nada de todo esto puede salir demasiado mal:

“El amor no necesita educación, se aprende sólo con no tenerlo. El manual es universal: tenés que ser fuerte, mostrarte contento, tenés que estar en dos mil lugares al mismo tiempo. El mandato llega en un canto polifónico, donde cada voz se suma a otra para que el mensaje sea único, indeleble. Algún amor crecerá, el tiempo pasará. Sigue así. Todo el mundo tiene alguien a quien amar. Algún día llegará, y cuando llegue, cierra los ojos y piensa en otra cosa.”

2011-06-21T11:21:00.000-07:00

2011-06-21T11:12:00.001-07:00

Hoy estuvimos charlando con unas amigas. El tema era el amor como aparato ideológico del Estado, la crisis de hegemonía.

2011-06-15T12:12:00.001-07:00

Hoy me emocioné.

Hace unos días pasé por la puerta de la Iglesia San Miguel Arcángel, en Bartolomé Mitre y Suipacha.

(vía y vía)

FILE 2011 - Sao Paulo

2011-06-14T12:07:00.000-07:00

"Peronism was a central political movement that took "justicia social" (social justice) as its motto, and was involved in those conflicts that shaped argentinian history through the second half of XX century."

Me voy a San Pablo!

2011-05-24T13:08:00.001-07:00

"Hicimos unos quinientos ejemplares de la revista, a mimeógrafo, clandestinamente. Y los distribuíamos a través de redes de amigos. Éramos una organización subversiva de la puta madre que lo parió... (risas)".

Roberto Jacoby, El deseo nace del derrumbe, 2011.

Todos amamos, en los dormitorios de todos / está pintada la ignorancia, nuestra oscuridad / que balbucea y gruñe, nuestra luz inmóvil que habla

2011-05-23T20:43:00.000-07:00

La compañía del camino (Roberto Bolaño)

A Ricardo Pascoe

Lo que hemos amado cambia. A veces
nuestros ojos ya no ven el replandor,
pero el resplandor sigue allí. Sabemos
que ni las palabras ni los trabajos que
nos desgastan cotidianamente podrán servirnos
para seguir adelante, cuando las bellas viajeras
se han ido, y si miramos los días
sólo veremos manchas dejando una estela
de vacío en los párpados del que tiene sueño.
Y no es hora de pensar, por ejemplo, en los
que se levantan a las 5 de la mañana
para ser explotados en las fábricas, sino
en que también los compañeros se han sentido solos.
Todos amamos, en los dormitorios de todos
está pintada la ignorancia, nuestra oscuridad
que balbucea y gruñe, nuestra luz inmóvil que habla
en sueños. Afuera de nuestras zonas llueve
y también el alma del que está triste,
y no encontramos aún la manera de unir los dos bosques.
Los dos bosques llenos de movimiento.
El amor y su ausencia nos hacen ver todas
las aventuras desde una ventana increíblemente
alta, casi al final de un rascacielos de pequeñas
cositas tibias que se van helando en la memoria.
Es bueno que ese edificio exista, y es bueno
mirar por esa ventana confundidos entre
nuestra tristeza personal y el vértigo.
Pero los museos suelen ser horribles
y poco compatibles con las bellas viajeras.
Nada tenemos, todo se acaba. Cuántos amigos
les han dicho eso a sus amigos una tarde cualquiera.
Pero yo sólo tengo estos versos. Nada queda sino
nuestra ternura. Ese incendio gratuito: una forma
de morir en un universo que no muere nunca (a ver
si lo entiendes). Sabemos que las palabras pueden
ser cambiadas, tampoco es la memoria una hilera
de pinturas viejas. El amor, y su ausencia, a veces
más amorosa que el amor mismo, nos devuelve nuestros
cuerpos. Lo que hemos querido tanto sólo cambia,
el resplandor continúa, también nosotros
debemos cambiar y continuar, como los pájaros
en los vientos del Norte y del Sur.
Nada queda, pero tal vez nuestra ternura ya estaba allí,
antes que la ilusión del vacío, tal vez nuestras
contradicciones son como lunas en el final
de la noche, tal vez la bella viajera no está
muy lejos todavía, y si corres la alcanzas,
desesperada, alegremente, un minuto o unos días
o una estación completa del año, compartir
con ella libremente el camino, sin que haya
muerte en este poema para ti, ni en ti, ni en ella.

Barcelona, agosto 1978

Publicado en Gutiérrez (recolección y edición: Andrés Braithwaite), Santiago de Chile, noviembre, 2005.

(via ámbar spunk)

2011-05-18T11:43:00.000-07:00

Hoy me vine al St. Moritz de Paraguay y Esmeralda. Quizás el bar más elegante de la ciudad.

2011-05-16T09:52:00.000-07:00

Hoy vine a usar la wi-fi al McDonald's de Callao y Córdoba. Y me tildé.

2011-05-15T13:46:00.000-07:00

(vía Pablo Feli)

2011-05-15T12:20:00.000-07:00

Hoy dejaron un comment en mi blog:

[Miguel]: "Gradin es un pueblo de pontevedra de donde viene el apellido. Parte de mi familia es Gradin de Brasil, probablemente de donde le viene el nombre al jugador Isabelino Gradín y parte gallega de cerca del pueblo de Gradín. Para más curiosidad fue ministra sueca Lola Gradín sin duda del mismo pueblo del que es patrona la Virgen de los Dolores. Esta aldea esta englobada en el termino municipal de Ponte Caldelas."

2011-05-15T12:10:00.001-07:00

Hoy dejé un comment en Facebook: "el peronismo es como el spam?"

2011-05-04T14:31:00.000-07:00

Mañana muestro arte spam web acá.

2011-05-04T14:28:00.001-07:00

Hoy vi a Guillermo Vilas saliendo del Hospital Alemán. Sonreía, y le dio un beso a una fan.

Vine al CCR a instalar peronismo (spam) en una muestra de tecno-arte. No hay wi fi, así que se está complicando. Me vine a una oficina a ver si podía descargar el Firefox, Flash y sacar un código para que la música siga sonando al infinito. Ya está casi listo.

Todo marcha según lo planeado.

2011-04-21T16:03:00.000-07:00

DIEDRICH DIEDERICHSEN - CONTRACULTURAS Y UTOPÍAS DEL ROCK Y EL ARTE

Domingo 24 de abril // 18.30 h // Sala Victoria Ocampo 37ª. Feria Internacional del Libro de Buenos Aires

(entrada libre, sólo se debe abonar la entrada general a la feria)

El influyente crítico de música y artes alemán Diedrich Diederichsen dialogará con Pablo Schanton sobre su último libro publicado en Argentina “Psicodelia y ready-made” (Adriana Hidalgo editora, 2011), una selección de ensayos compilada y traducida por Cecilia Pavón, también presente en el encuentro.

Organizan el Goethe-Institut y Adriana Hidalgo editora en cooperación con la Feria del libro de Frankfurt y la Embajada de Alemania.

Auspician: Robert Bosch Argentina Industrial S.A. y Revista Ñ.

¿Qué pueden aportar a nuestra comprensión de la historia y la cultura ciertas expresiones de la cultura rock y pop, como las canciones de los Beatles o de los Talking Heads, el minimalismo, las utopías sexuales y el afán psicodélico de sacudir el marco perceptivo a través de las drogas, la falocracia del rock de estadio, la pornografía indie, el sobre de los viejos discos de vinilo, o los hábitos de reunión en las culturas juveniles? Para dar una respuesta que ofrezca una verdadera puesta en contexto, el crítico y curador alemán Diedrich Diederichsen atraviesa estas zonas relegadas de la historia de la cultura y la vanguardia artística echando mano de teóricos como T.W. Adorno, Walter Benjamin, Ernst Jünger o Ernst Bloch, pero también de las películas de Oliver Stone, la melancolía de Jim Morrison, los diseños de tapa de Andy Warhol o el grupo de neovanguardia SPUR.

Diederichsen ofrece una apuesta alejada tanto de la nostalgia por los tiempos idos de la contracultura y el arte experimental como de las letanías que intentan dar por terminadas dichas experiencias bajo la lógica del mercado y el fetiche de la mercancía. Todo esto hoy, cuando las redes de intercambio de archivos convirtieron internet en la tierra prometida de fans y coleccionistas, y ya nadie recuerda la odisea que significaba acceder a ciertas músicas, imágenes o informaciones.

Diederichsen (Hamburgo, 1957) es uno de los críticos culturales más influyentes de la Alemania de hoy. Como Simon Frith lo hace en Inglaterra o Greil Marcus en Estados Unidos, con su pensamiento recorre espacios aparentemente inconciliables como el peridodismo de rock y la academia. Fue fundador en los 80 de la revista de música pop más importante de Alemania, Spex. En los años ochenta escribió regularmente en Spiegel y Konkret. Desde 1990 numerosos artículos suyos aparecieron en periódicos y publicaciones semanales como el Frankfurter Rundschau, Frankfurter Allgemeine Zeitung, Die Zeit, Tagesspiegel, Süddeutsche Zeitung y Jungle World. Escribió para las revistas especializadas Texte zur Kunst, Artforum y Theater Heute. Desde 1992 ha sido profesor en la Merz Academy de Stuttgart y en Passadena, Weimar, Bremen y Munich. En 2006 comienza a dar clases en el Instituto de Arte Contemporáneo de la Academia de Bellas Artes de Viena. En los últimos años ha escrito ensayos y artículos sobre teoría de la música pop, el arte sonoro, la psicodelia, el minimalismo, etc. Ha publicado varios libros, entre ellos Sexbeat (1985), Politische Korrekturen (1996) y Musikzimmer (2005). En 2005 Interzona publicó en Argentina Personas en loop (recientemente reeditado) y ahora la editorial Adriana Hidalgo acaba de publicar una selección de ensayos compilados y traducidos por Cecilia Pavón: Psicodelia y ready-made.

2011-04-21T15:58:00.000-07:00

dust to dust

2011-04-20T15:01:00.000-07:00

"Sigo con atención las intervenciones de Katchadjian, Gradin y Alemian; siempre recordando que el destino de toda intervención es el de borrarse en sus propios efectos."

2011-04-20T10:42:00.000-07:00

Hoy pensé en una frase de Enrique Symns que leí hace mucho. Me quedó dando vueltas. Decía que la droga más adictiva son los sentimientos; que a veces dan ganas de salir a la calle y pegarle a la primera persona que te cruzás, con tal de sentir algo. Me suena que es así. Pasé por la Fundación Telefónica, estoy usando la Internet de una obra de arte digital que tengo abierta en otra pestaña. Es un homenaje a los call centers.

2011-04-17T18:32:00.000-07:00

Hoy vi a un tipo parado en una esquina del Abasto. Estaba oscuro y hacía el movimiento de los que hacen sapitos, tirando piedras al ras del agua para que vayan saltando lo más lejos posible. Pero no tiraba nada, sólo movía el brazo, hacía la mímica. Pensé en los aces del air guitar, en los festivales donde dejan la vida, ese mundo paralelo, más allá de nuestra comprensión.
Después seguí caminando por Corrientes. Me crucé con un pibe barbudo, rubio, despeinado, de ojos saltones, con el mismo pulover de lana gastado que le vengo viendo desde que me lo cruzo hace años. Antes paraba en la puerta de un banco en Av. Santa Fe y Scalabrini. Lo veía algunas tardes sentado en el escalón contra la persiana. Miraba a la gente, tomaba un cartón de vino. Hoy estaba sentado en otro escalón, leyendo un libro. Tenía una botella de vino apoyada en el piso.
Pensé en todos los locos que me crucé paseando por la ciudad desde los noventa para acá. ¿Alguien se acuerda de "Hueso"? ¿El flaco que repartía una hoja mecanografiada con su historia de periodista desempleado, pidiendo unas monedas para financiar una investigación por la que lo habían hechado de un diario, y que decía tener pruebas de que Alfredo Yabrán estaba vivo, y de un negociado menemista que ya se me borró? Iba a las marchas contra la Ley Federal y andaba dando vueltas por las columnas de secundarios. Había rumores de que era un servicio, pero en realidad estaba chapita.
Después seguí caminando por Corrientes. Paré en las Cuartetas. Antes de Maipú pasé por el Iglesia Metodista. En la cartelera de la entrada estaban publicados los horarios de las actividades: "Lunes a Viernes 19hs a 20.30hs - Alcóholicos Anónimos - English Spoken".

2011-04-15T17:35:00.001-07:00

"Doctor Jano, cirujano
hoy tenemos que operar
en la sala de emergencias
a una chica de su edad"

2011-04-13T11:16:00.001-07:00

Hoy me di cuenta de algo.

2011-04-11T14:21:00.001-07:00

Hoy pensé que no se habla mucho de tristeza en los blogs. Debe ser el sentimiento menos traducible a los formatos de la web.

2011-04-08T13:03:00.000-07:00

‎"En Silicon Valley, un quinto de la población vive bajo la línea de pobreza, no tiene cobertura de salud y es funcionalmente analfabeta. (...) Surge una nueva clase de marginalidad, en la que el crimen es el único modo de supervivencia (sobre todo, la venta de estupefacientes a aquellos que alcanzaron el éxito)."
Pekka Himanen, autor de "La ética del hacker y el espíritu de la sociedad de la información"

2011-04-07T20:46:00.000-07:00

Hoy me acordé de una vez en que pensé que un día iba a escribir un libro que se llamaría "El biólogo que no fui".

St Elmo's Fire

2011-04-05T15:18:00.000-07:00

2011-04-03T12:58:00.001-07:00

Hoy me gustaría ser Calamaro y hacer un tema que diga algo como "no se perdió, pero no sé dónde está" y se refiera a mi corazón.

Joan

2011-03-31T18:14:00.000-07:00

me publicaron un poema, o algo así, en karawa.net

sé que no, sé que no, sé que no, se qué no, sé que no, sé que no, sé que no, sé que no, sé que no, sé que no, sé que no

2011-03-20T11:47:00.000-07:00

sé nada de nada sobre nada.