Hoy estuve leyendo un repaso histórico sobre la influencia de la contracultura estadounidense en la creación de las computadoras personales y las primeras redes digitales. Pensé en el Neolítico. Y en algo que dice Eric Hobsbawm en la Historia del siglo XX; que las décadas posteriores al fin de la Segunda Guerra Mundial significaron el periodo de mayores cambios culturales y tecnológicos atravesados por la especie humana desde el descubrimiento de la agricultura y el abandono de la caza y la recolección. Las primeras aldeas,  mascotas, granjas, ollas de barro. En From conterculture to cyberculture (2006) Fred Turner dice -y traduzco-: "Aunque muchos historiadores y polemistas sigan fascinados con las leyendas de sexo, drogas y rocanrol, son pocos los que recuerdan que en 1967 los hippies que convirtieron el barrio de Haight-Ashbury de San Francisco en el epicentro del famoso "Verano del amor" abandonaron la ciudad a comienzos del otoño, y junto a miles de otros ayudaron a impulsar la mayor oleada de comunas rurales en la historia de Estados Unidos. Según estimaciones de sociólogos e historiadores, en los dos siglos siglos anteriores a 1965 se establecieron en el país entre quinientas y setecientas comunas. Entre 1965 y 1972, se estima que fueron entre miles y decenas de miles, en su mayoría de 1967 a 1970. Judson Jerome, quizás el más riguroso estudioso del movimiento, estima que a principios de los '70 alrededor de 750.000 personas vivían en más de 10.000 comunas distribuidas por todo el país".

Hoy leí un texto sobre el concepto de "mapa cognitivo". También estuve viendo algunas obras de arte creadas, dicen, por neanderthales y homo erectus, antepasados del homo sapiens.

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Mask of la Roche-Cotard | Francia | 33.000 AC

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Venus of Berekhat Ram | Israel | 230.000 A.C.

Hoy me puse a leer un libro que me prestó mi madre sobre la evoución de los primates; su conversión en homínidos erguidos mientras bajaban de los árboles y salían a explorar  las estepas hace unos 5 millones de años. Se habla de las causas de aquella migración, del abandono de las  "características arborícolas". Dice Marta Mirazón Lahr: "tenían que ver con la resolución de problemas de transporte y termorregulación en las sabanas del este de Áfrca".

"Tom Waits, que no es negro ni siquiera, tiene unas letras maravillosas."

""Time", dice "tiempo, es sólo tiempo que pasa", y él va caminando por la calle y descubre que en esa ventana está su hermana que tiene diecisiete años y le está chupando la pija a un gordo porque no tiene plata, y el tipo dice "Time, sólo tiempo que pasa". Eso también es simple, pero es terrible; si lo que se dice no es terrible, no es nada. Cualquier elogio, cualquier exaltación me parece una mentira, una traición al sentido de la vida, y si la gente después quiere identificarse, el tipo que se pone un penacho y es punk y después sale y va a trabajar a la fábrica, es como engañar al esclavo. Es el circo romano al final, es entretenerlo, y si hay algo que el artista no tiene que hacer es entretener, "tener entre", sostener la desesperanza de la espera. " (Enrique Symns)

(via)

Ok, let's go rescue Sandy!

Antonio Berni - Sin título -de la serie de Juanito Laguna- (1973)

Antonio Berni - de la muestra Arte y cibernética  (1969) - Centro de  Arte y Comunicación

Berni y los robots

(Antonio Berni, La masacre de los inocentes, circa 1964)

Do you remember, Toto?

(Fernando Fazzolari, Centro Cultural Recoleta, 1987)

Hoy me dieron ganas de irme a ver el mar al borde de un acantilado. Llevar un mp3, una mochila, un termo de café, un mapa, un pasaje de tren. Algo para leer a la noche en el barcito del pueblo. Una bolsa de dormir. Una cita en un parque para unos días más tarde.

(Man of Aran, Robert Flaherty)

"uno de los nuevos vanguardistas de la literatura argentina con su poema 'peronismo spam'"

(Diego Erlan en Ñ, 19 de mayo de 2012)

"en el mundo de la cultura la moneda más valiosa sigue siendo la ironía y la distancia"

Populism

"Tony Glover, recalls visiting Dylan's apartment in September 1963, where he saw a number of song manuscripts and poems lying on a table. "The Times They Are a-Changin'" had yet to be recorded, but Glover saw its early manuscript. After reading the words "come senators, congressmen, please heed the call", Glover reportedly asked Dylan: "What is this shit, man?", to which Dylan responded, "Well, you know, it seems to be what the people like to hear"

Hoy puse a Zitarrosa y lo dejé en random.

La foto corresponde a la fiesta de inauguración de la Casa Redonda Año 1915.

(via rafaela.gov.ar)

"Me acuerdo que todos los días con el piberío del barrio nos parábamos en la vereda de enfrente, y de brazos cruzados nos quedábamos largo tiempo mirándola. La verdad que uno más que mirarla la admiraba..."

"Los códigos, sí. Ella robaba corazones pero siempre, al final, los devolvía. Lo hacía sin querer y ya era demasiado tarde cuando comprendía lo que había sucedido. Aunque en realidad, esto no es del todo cierto. A veces se le perdían. Y se disculpaba con una de sus tenues sonrisas, se bajaba el ala del sombrero, se acomodaba las medias. Miraba de reojo; el sol de la tarde chispeaba en los dijes de su pulóver. Eran de plástico, con forma de letras doradas; decían: L.O.V.E. Y ya era tarde. Siempre había sido demasiado tarde para casi todo. En una serie norteamericana hubieran empezado a pasar los títulos, la lista de nombres: actores, guionistas, utileros, el catering. Las persianas bajas. En Once, en un barrio comercial de una ciudad costera del Sur, se oirían canciones tropicales en los parlantes de los últimos negocios todavía abiertos. Alguien pensaría en el fade out de los cassette mal grabados que ponía en su walkman, hacia 1987. Nos iríamos yendo. Ella un poco antes. Se iría riéndose después de sacarme la lengua o guiñar un ojo o hacer un globo con su chicle de menta. Después, no importa."

Hoy pensé en "el hábito neurológico".

Hoy me siento un poco perdido.

Hoy fuimos a dar una vuelta por Barracas al Norte

 Calle Lavadero, frente al Riachuelo.

Viejo Puente Pueyrredón.

 Vieytes al fondo.

Parque Fray Luis Beltrán, by Thays.

La muchacha peronista

(by Diego Haboba)

Hoy aprendí que muerte en esloveno se dice smrt. Estoy leyendo un libro de Edward Kocbek, editado por Gog y Magog. Me gusta mucho.

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Hoy, también, fui a un acto de Cristina en Vélez.

Fabiola

(by Francis Alÿs)

Sobrepujar :: 1. tr. Dicho de una cosa o de una persona: Exceder a otra en cualquier línea.

"Dejar trazos en la historia de la lengua francesa, he ahí lo que me interesa. Vivo de esa pasión, si no por Francia al menos por alguna cosa que la lengua francesa ha incorporado desde hace siglos. Creo que si amo esa lengua como amo mi vida, y a veces mucho más de lo que la ama un francés de origen, es porque la amo como un extranjero que fue acogido y que se apropió esa lengua como la única posible para él. Pasión y sobrepujamiento." Jacques Derrida. Le Monde, 19 de agosto de 2004

[[sobrepujamiento :: SURENCHÈRE, subst. fém. "2. Action de renchérir, d'aller plus loin et plus fort, en proles ou en actes. Les crimes, les drames passionnels, servent sa curiosité malsaine [du lecteur]. La concurrence provoque une surenchère, qui n'est qu'une basse démagogie (Civilis. écr., 1939, p. 42-7)."]] 


(en francés, acá)

El fin de la infancia

Nós não acreditamos mais verdadeiramente que a estátua de Santa Geneviève protege Paris e que a Majestade de Conques cura a lepra e as hemorróidas. Nós não cobrimos mais os espelhos quando há um morto na casa, com medo de partir com ele [...], e colocar espinhos nas fotos de meu inimigo não é mais uma maneira útil de matar o tempo (Debray, 1992: 16-17; tradução nossa).(Regis Debray)

"No sabes como es eso Marge,
Yo soy el que va ahí a romperse el alma.
Y no estoy fuera de lugar,
Tu estas fuera de lugar,
Todo el maldito sistema esta fuera de lugar,
Quieres la verdad ??
Tu no puedes manejar la verdad Porque cuando se levanta la mano para tocar la cara de lo que fue tu mejor amigo y es un montón de basura, Uno no sabe que hacer OLVÍDALO MARGE, ESTO ES EL BARRIO CHINO"

Hoy estuve tratando de escribir una entrada sobre arte digital para un glosario. Me agoté de dar vueltas sin llegar a ninguna parte. Y en un momento me acordé del tema de los Redonditos que habla del Gordo Pierre, "ese gordo tramposo", al que el Indio dice que quiere "impresionar, pues me ha robado el corazón, mi obra maestra, mi perfección grosera". Y pensé que me gustaría impresionar a alguien, pero no sé quién es mi Gordo Pierre. Hace unos días también pensé en las autopistas de San Luis, repletas de luces amarillas como si fueran la avenida de una ciudad invisible. Me acordé de los cerros al fondo. Parecían barrios a oscuras después de un apagón. Cada tanto, hoteles como naves espaciales a punto de salir volando. Los peajes. La radio del micro sintonizada en un programa de entrevistas. Las voces apenas audibles pero animadas. Por la ventanilla, de pronto, una luz intermitente.  Es la antena de un radiotransmisor en medio del campo. Más adelante el micro dobla y la luz deja de verse. En el programa de radio empieza a sonar una canción. Es Joni Mitchell hablando de unos amigos que conoció en un bar hace miles de años. Le gustaría saber en qué andan y si la están escuchando les pide que brinden por ella. Esa vez pensé en Joni. Y pensé en cuántos estarían pensando en ella en ese momento. En el micro todos dormían. Hacía frío, pero las autopistas seguían encendidas. Así era la navidad en las películas americanas que daban cuando éramos chicos.

"In 1941, Jorge Luis Borges created a hypertext style novel - The Garden of Forking Paths." (Wikipedia)

¡Por la canillas del mono, compadre!

"Es un cóndor flaco. Anda cabizbajo y en ojotas, vestido siempre con los mismos pantalones y una camiseta gastada. Su cresta luce como un entrecejo fruncido, y en general transmite la impresión de un tipo sin suerte ni grandes ambiciones. Está enamorado de Yayita y suele robarle las flores del jardín antes de tocarle el timbre para regalárselas. Pero nadie en Pellotilehue, su ciudad, luce mucho más próspero. Cuando sale a divertirse termina en lugares como el bar “El Tufo” o el restaurante “El Pollo Farsante”, donde se encuentra con amigos de apodos inquietantes como el Chuletas, Cabellos de Ángel, Garganta de Lata, Comegato. A veces, un grandote y sobrador Pepe Cortisona lo espera para saludarlo al grito de “¡Pajarraco desgraciado!”, al que Condorito responde con alguna variante de “¿¡Qué cuentas, jetón?!”, mientras las piezas de la trama van acomodándose hasta producir ese puñado de viñetas que -todos los lectores lo saben- desembocará en un remate coronado por desmayos y un ¡Plop! Un ¡Plop! que volverá a repetirse página tras página en cada entrega de la revista, y que es una marca registrada de la historieta más popular de América Latina."

(mi nota sobre Condorito para Ni a palos)

¡Reflautas!

Hoy escribí una nota sobre Condorito.

Hoy chateé con Alejo. Estaba borracho de viaje por Misiones tomándose  "un vino frente a la isla de los monos en Montecarlo", pasando unos días en la casa de un ruso al que le dicen "el brasilero". Le conté de la tesis de doctorado que empecé a escribir. Es una tesis kamikaze, de las que dejás y salís corriendo.

"a mis anarcos queridos, bajo bandera"

Unknown Hippies

Pidamos peras a Jorge Álvarez

on spam

"Abro y veo: la cartografía de la Net, ese Inter: enumeración y entropía. La forma de poema que adquieren las búsquedas en Google se produce, también, por acumulación de expresiones que se van compilando y editando en series. A diferencia de un cadáver exquisito –en (spam)– el resultado de una búsqueda más o menos azarosa no es aún el poema, no tiene aún esa forma “exquisita”, aunque –se sabe– “hay cadáveres” (“oldie games”). No se puede plegar la hoja y pasarla, en Google hay que desplegar las páginas y compilar los resultados, editarlos, darles forma.
Abro y veo: “en cualkier momento”, “Tursiops truncatus”, “looks renovados”, “Platico”, “tamboreo y huifa”, “tirachinas”, “pa un güen derroche”, “se iba pa lo oscuro”,  “lechuzas, y papalotes”, “Hijos míos, recordad”. La enumeración, más o menos caótica, va informando: un alto grado de entropía desautomatiza el lenguaje –se dice. Se dice que el arte es el único que transforma el ruido (esa disminución de información asociada a un mensaje) en información artística, inesperada o impredecible, pero definitiva –como O. Lamborghini; se dijo. Una red de interregnos: la retórica, esa tecnología. La lengua en (spam) se informa, entrópica: zarandea datos; se traslada: menos nómade que como un código abierto; menos abierto a encuentros azarosos que a búsquedas informadas poemas."

Mi amgo Facundo Ruiz escribió sobre spam en El Interpretador.

"prometidos de carne / lánguidos, impalpables"

Tristeza não tem fim

"Me despido de mí mismo y de mis amigos en el mundo que se termina y en el que hemos quedado sin consuelo posible, atrapados por la milenaria mecánica de la adaptación forzosa. Y me doy la bienvenida a mí y a mis amigos en este nuevo mundo al que hemos llegado, porque con él hemos partido.
Brindo por nuestros fuegos, por los libretos que se están quemando. Y soplo dentro del viento de todos nuestros soplos para que las cenizas del guión desaparezcan en el olvido." Enrique Symns

...

"Más específicamente, la extraordinaria expansión de la educación superior
proporcionó cada vez más empleo y se convirtió en un mercado para hombres y
mujeres con escaso atractivo comercial. Esto se podía advertir sobre todo en la
literatura. Había poetas enseñando, o al menos trabajando, en las universidades. En
algunos países las ocupaciones de novelista y profesor se superponían de tal forma
que en los años sesenta apareció un género nuevo que prosperó rápidamente, habida
cuenta que un gran número de lectores potenciales estaban familiarizados con el
medio: la novela de campus que, además de la materia habitual de la ficción, la
relación entre los sexos, trataba de cuestiones más esotéricas como los intercambios
académicos, los coloquios internacionales, los cotilleos universitarios y las
peculiaridades de los estudiantes. Y, lo que era más arriesgado, la demanda
académica alentó la producción de una escritura creativa que se prestaba a ser
diseccionada en los seminarios y que se beneficiaba de su complejidad, cuando no
era incomprensible, siguiendo el ejemplo del gran James Joyce, cuya obra tardía tuvo
tantos comentaristas como auténticos lectores. Los poetas escribían para otros poetas o para estudiantes que se esperaba que discutieran sus obras. Protegidas por salarios académicos, becas y listas de lecturas obligatorias, las artes creativas no comerciales podían esperar, si no florecer, al menos sobrevivir cómodamente."

Historia del siglo XX - Eric Hobsbawm - Mondadori - p. 504

"... los años sesenta probablemente pasarán a la historia como el decenio más nefasto del urbanismo humano." (Eric Hobsbawm, Historia del siglo XX)

(Pic: Dekalog - Kieslowski)

A Blade-Less Knife With The Handle Missing

Hoy me puse a leer una nota de Pierre Restany en la revista Planeta, 1965:


"Y la Avenida Corrientes, en fin, con su belleza vulgar representa el producto perfecto de la 'urban civilization': trepidante, invadida por los cinematógrafos, los 'snack-bars', la publicidad y el comercio minorista, es la réplica perfecta de la calle 42 de Nueva York"

Jazmín Stuart en "Conflictos en red", cap. 12, Telefé, 2005.

Hoy leí unas páginas de una tesis de doctorado sobre la obra de Roberto Bolaño. Nació en 1953, el mismo año en que morían Stalin y Dylan Thomas.

It’s only creepy until you can’t live without it.

"The Woodmans's Daughter" - Sir John Everett Millais, 1851